| Summary: | Mis manos trazan cada noche un mapa sobre tu piel. Los dedos buscan su magia la salida del laberinto, la ciénaga donde se une toda voluntad. En este momento llamo a la memoria para que encuentre o en momentos en que mis dedos y mi lengua se han estrechado con tu clítoris que se endurece y la venta del vello púbico, asomándose un encontrar la mano tiende su tele como araña o se mueve como cangrejo en busca de la grita donde estará una salva, definitivamente una salva. Mis manos entona ejecutan ese instrumento de una sola cuerda, acompañados a veces por la boca que busca el resto de su lengua en ese oboe que sobresale....
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