| Summary: | Este libro cuenta cosas tan familiares, tan hechas de tiempo, que uno podría llegar a preguntarse de donde sale el acicate, la pasión casi de intruso de quien las trata. Escritura donde todo torna o desprende, como las yerbas en algún momento poderosas, o como la ampolla de cal de una pared que un dedo índice golpeara hasta sacarle una ensimismada carcoma. Hay una sombra a la luz del sol y una sombra de luna. Hay vacíos propicios y un sendero donde los brazos y las piernas, seguramente engañados, son pura ligereza. Hay cuartos, oficinas y un destartalo que, sin embargo, no astilla, no se lleva consigo nada de la opresión y la insidiosa intimidad de esos espacios. Para sus nuevos lectores, el umbral de unos poemas que no resultarán solitarios, pues dialogan con otros poemas, tratan de poetas y porque van y vuelven de una prosa a menudo impedida por los sueños.
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